LRB

Deveria ela ter morrido mais tarde. Assim, não teria tido tempo para pronunciar tal coisa. Amanhã e amanhã e amanhã, arrepios desse ritmo mesquinho do dia-a-dia reservado para a sílaba derradeira do tempo recordado. E todos os nossos ontens iluminaram para os tolos o caminho para a morte recoberta de poeira. Fora, fora, vela efêmera! A  vida não é se não sombra erradia dum  pobre ator que atura e gasta sua horinha no palco, para depois não mais ser ouvido; um conto narrado por um idiota, cheio de ruído e fúria significando coisa alguma.